sábado, 23 de noviembre de 2013

Anne Sexton



mujer vos 
madre menstrual 
útero reverso 
como una flor periódica 
brota tenaz 
desnuda toda 
vos tus huesos 
extensa vos 
sobre una cama devastada 
deshecha 
como la vida misma 
sombría entrada salida de tu cuerpo 
ama 
madre
vientre desgarrado de tus hijas la escritura
declaman viajes versos
la madre tu madre
fijos los ojos en el techo
dónde el desvío?
el atajo
dónde?
mordazas
confesiones
hay un mapa de la huida hacia?
no
no hay un país de los duendes
de las hadas
ni hay princesas
no
ni hay príncipes ni magia ni hechiceras
solo ogros
y médicos
abocados a plantar en tu cerebro una a una sus descargas eléctricas
una a una
hasta el último instante de tu boca muda abierta en un garage irrespirable
la memoria la memoria
qué era lo que decían esos cuentos?
la infancia sigue y seguirá siendo un territorio silencioso
intraducible
semejante a tu primera vez las pieles imbricadas
superpuestas
(la sangre de nuevo)
al final la última palabra la tuvieron siempre la tienen los psiquiatras

pero el sentido en algún lugar perdura


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