la belleza está muriendo y lo hace de una forma permanente 

por doquier 

he ahí una verdad irrefutable 

lo comprendemos

sí

oscuramente lo comprendemos

ayer hoy ahora

y ello contribuye a esos estados

de sorda desesperación

de contenida angustia

que a veces caminan con nosotros

obsesivos

esos estados

en que evocamos el sonido del nombre de la rosa

cuando la rosa ya marchita

deshojada

ha dejado en nuestras manos un sendero de espinas

la belleza está muriendo

comenzó a morir demasiado tiempo atrás

tanto

que los relojes no alcanzan por más arena que devoren

está muerta

y estas líneas garabatos

vienen a ser una constatación obvia inútil redundante

de la desdicha

(existencia

esa colección de cadáveres que somos)